ASTROLÁBIO - LANÇAMENTO OFICIAL NO 27° SALÃO INTERNACIONAL DE GENEBRA

CONFIRMADO: FESTA DE LANÇAMENTO OFICIAL EM GENEBRA

Para os puros e mansos de coração, independente de qualquer moral imposta.

Para os verdadeiros de alma, os que sabem ser responsáveis pelas rosas.

Para os jardineiros que amam as flores sem saber o valor que elas têm, se têm, amam apenas pela beleza da flor e pelo instinto natural do cuidado.

Para os que não têm medo de serem sinceros, de serem julgados por serem sinceros, que não se utilizam da bondade humana para tirar vantagens e não desonram a raça humana com artifícios, que, mal sabem, poderiam ser nem lembrados.

Para as personagens descritas nas letras das minhas músicas que contam suas histórias me fazendo cantar.

Em especial, para minhas amigas e amigo:

VivianePasquier, FernandoCanova, ArelineFatiga, AlessandraSilva,  KarinaSonic e

IrmãSelita (in memorian)

Vocês são parte da minha alma.Quantas vezes já a salvaram!

E para todos que me casaram, um dia ou outro, com a arte, salvando este amor eterno tantas vezes.

LADRÕES DE ESTAÇÕES

Vejo em mim

Que minha estação

É lua cheia,

Não estou em época de plantio.

Em novembro havia em mim

Tanta primavera

E eram ricos os mananciais.

Por que deixei se aproximarem de minhas flores

Os galhos secos  despidos de flores

E que, até então,

Só conheciam da água o visgo violento

Das curvas dos rios?

Vejo em mim

Que queimei o verão

Em praias que eu sabia serem duvidosas

E, mesmo assim – por que não? –

Eu lhes garanti o sol e o sustento

E a possibilidade de terem turistas

Por todo um verão.

Em dezembro se fez o outono

Rico em seiva

E alimentei

Os galhos secos que não podem

Se erguer mais,

Que não podem sofrer

Uma transfusão de seiva,

Que nunca souberam o que é seiva,

Mas que ávidos beberam

Da seiva farta

Do meu seio farto e doce,

Como vampiros que bebem o sangue de menarcas

Sabendo nunca saciarem suas sedes

E que suas asas podres só voam

Por conta do sangue alheio.

Quando amanheci

Na lua nova,

Já é inverno:

Encho minha banheira feita de sal

Com água quente

Para aquecer meu útero,

E me sentir de novo em útero seguro.

Recupero a energia

Que a ti mantinha

E que agora não tens mais.

Quando, na crescente, o primeiro galho rachar

Tu saberás o que é

Não poder contar com a minha primavera.

Torno a ver-te em uma hospedaria mísera

Sem sangue e sem sal,

Foto indistinta de uma luz amarelada...

Não é meu inverno época de plantio,

Mas de retomada.

Não me fazem falta as estações puladas,

Delas sinto apenas o ardor confuso

Causado pela diferença dos fusos horários

Que o sol estabelece entre as estações.

Nunca me farão falta estas estações,

Só as pude dar porque era o que havia em meu coração.

Dele, também, tiro as fibras para a roupa deste inverno de fevereiro

Coso as veias do sangue que se doava

Para curar tua leucemia emocional,

Fecho meu campo magnético

Que fluía para tentar fechar

As chagas do teu desespero.

Vejo em mim que

Eu sabia que tratava com corsários,

Mas não sabia que havia ladrões de estações.

©leoniaoliveira (all rights reserved in TRIGO)

COMBOIO

Há moças em comboios,

Sabotadas por seus pais.

Este trem passa ligeiro

Não há carinho

Em seus trilhos

E, se acaso deste abuso,

Tiveram filhos

Que filhos seus filhos terão?

Há moças em ventanias

Jogadas por suas mães.

Esta ventania é suja

Entra areia no olho

E os olhos de suas mães

Nunca quiseram ver

Ou gostavam do que viam.

Que mãe seriam as mães destas filhas?

Há moças em vilarejos

Trancafiadas por seus parentes.

Este vilarejo dá arrepio

Tem um segredo aberto

Numa vala de água podre

E na vala estão os parentes,

Bebendo da água podre,

Usando macacões de ferro

Para calar-lhes a boca.

Que parentes seriam parentes

De moças trancafiadas?

Há moças na correnteza

Afogadas por seus irmãos

E esta correnteza não possuiu barulho

Corre rápida,

Impetuosa,

Volumosa

E se as moças acaso falam

A correnteza lhes afoga a voz.

Que irmãos teriam irmãos

De moças com bocas surdas?

Há moças deitando nos trilhos

Postadas por suas mães

Cortando as pernas os trilhos,

Cortando os cabelos os trilhos,

Cortando os sonhos os trilhos,

Cortando a mentira de ser filho

De uma mãe com mãos

De aço,

Que a desliza nos seus corpos

Como que sentindo asco.

Há moças enclausuradas

Nas prisões de suas mentes

São mentes que brilham às vezes

Às vezes lembram demais

Às vezes gritam que mentem

Às vezes ainda sentem

Às vezes mentem

Não mais.

©leoniaoliveira